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Ficção: jantar já feito quando eu chegar a casa.
Realidade: nem sequer sei ainda o que vou fazer.
Ficção: jantar, deitar os miúdos e esticar-me no sofá a ver um filme.
Realidade: jantar, brigar com os miúdos que se recusam a jantar, deitar os miúdos, arrumar a cozinha e cair na cama, morta de cansaço. No limite, ler umas páginas antes de dormir.
E é isto: apetecia-me um serão de cinema caseiro. Não vai acontecer. Às vezes, a realidade é uma coisa triste.